Croisière Paris - Honfleur

Night savait qu’il n’en mènerait pas large. Angie était du genre à creuser plutôt qu’à faire abstraction des détails, surtout lorsqu’il s’agissait de ses récits. Mieux valait satisfaire sa curiosité, de toutes les façons, il n’avait pas grand-chose à cacher.

- Une dette de celle que l’on doit tenir si l’on a un minimum de principe. J’ai beau ne pas être un modèle de vertu, je sais quand je dois rendre l’ascenseur. D’ailleurs, plus je m’attarde ici, plus je retarde ma délivrance. C’est dire à quel point j’apprécie ta compagnie...

Il vida sa flûte de champagne en camouflant un soupir de soulagement lorsque la dernière goutte lui irrita la gorge puis il enchaîna afin de corriger les propos de la « jeune » Legnä :

- ...contrairement à Monsieur Fournier qui apprécie simplement la fraîcheur de tes courbes, ne te leurre pas. S’il pouvait organiser une orgie planétaire avec ses jeunes pouliches, il ne s’en priverait pas.

Un instant le loup se demanda comment Germain n’était pas encore mort d’une MST. Sa frivolité était à la hauteur de son inconscience, voilà qui n’était pas chose nouvelle, mais qu’il fût constant dans son inconstance au fil des siècles sans jamais en faire les frais, ça, c’était carrément saugrenu.

- Je te déconseille fortement de l’aguicher si tu tiens à l’hygiène de...

Il remua le pied de son verre en direction des cuisses de la jeune femme pour se faire comprendre car il ne souhaitait pas spécialement prononcer le mot ou quelque métaphore que ce soit à voix haute. Aussi pragmatique qu’il était devenu, quelque chose l’empêchait toujours de balayer la sacralité du sexe féminin par des mots dénués de toute âme que l’on retrouve nonchalamment utilisé par les savants.

- Ou si tu tiens simplement à ta dignité en fait. Ce n’est pas un amant recommandable.

Encore une fois, le frisson qui l’extirpa du sérieux de la conversation prouvait qu’il avait baissé sa garde. C’était les doigts de sa camarade, glissant de temps à autre sur sa peau pour déboutonner sa chemise et dégager quelques morceaux de peau.
Il soupira. Cette familiarité l’avait surpris mais il n’en était pas gêné, plutôt à l’aise avec son corps. Elle avait dû surprendre les estafilades à présent blanches sur ses bras, suscitant des interrogations toutes naturelles.

- Ce n’est rien. dit-il simplement.

Il posa définitivement sa coupe sur le plateau, face à Angie, et retira complètement sa chemise. Les cicatrices ne l’élançaient plus, il n’avait gardé aucune séquelle handicapante et il savait que les traces laissées disparaîtraient d’ici quelques décennies.

La description en étant malgré tout impressionnante. Elles longeaient ses bras, sur les côtés extérieurs elles étaient à l’horizontal, sur les côtés intérieurs, à la verticales. Ses bourreaux n’avaient pas entamés ses épaules puisqu’ils ne pouvaient s’y rabattre : il avait été suspendu par les poignets tout le long du processus. A défaut, ils avaient entamé le flanc gauche. Une longue barre blanche, bien nette mais bien cicatrisée, sans boursouflures, qui s’étirait entre la huitième et neuvième côte. Il ne subsistait aucune trace des mutilations précédentes, et pour cause, elles n’avaient pas été aussi astucieusement orchestrées.

Il s’était évanoui plusieurs fois sous la douleur et il avait bien cru que sa dernière blessure le tuerait.

Les Gardiens avaient conçu spécialement des poignards et des scalpels en argent, mais Night se doutait qu’il n’était pas le premier destinataire de cette délicate attention. Ils avaient incisé la peau avec une lenteur sadique avant d’y glisser à loisir un onguent à base d’aconit, comme on farcirait la peau d’une dinde avec du beurre et des herbes, en y enfonçant les doigts sans vergogne. Lorsque la mixture venait à manquer, ils faisaient bouillir les feuilles qui leurs restaient, comme du thé, avant de le verser dans la plaie à l’aide d’un entonnoir, se souciant encore moins de déchirer les chairs et les muscles. Evidemment, il lui était impossible de cicatriser. Ils utilisèrent alors une technique simple et efficace tout droit sortie de l’histoire : la cautérisation par l’argent : l’obligeant à la fois à brûler, se résorber et cicatriser, retenant littéralement les effets des plantes dans sa chair.

En repensant aux détails sinistres et l’ingéniosité dont il fallait faire preuve pour inventer de telles choses, il repoussa ses souvenirs dans un coin, bien loin, et se concentra sur des instants plus positifs.

- On m’a déjà soigné. ajouta-t-il afin qu’Angiela ne se mette pas en tête de vouloir guérir quelque chose qui l’avait déjà été mais qui demanderait maintenant du temps pour s’effacer. C’est ce que je dois à Brunilde. »

Il se garda bien de préciser que ce n’était pas elle qui l’avait soigné. Alors qu'une infection le terrassait avec la vivacité d'un poison, elle avait fait appel à une guérisseuse que certains surnommaient magicienne et d’autres, sorcière. Ces derniers n’avaient probablement jamais rencontré Madame Fournier.

Les iris profondes de la jeune femme se plongeait dans ceux bleu nuit de Night. Elle l’écoutait, observait ses mimiques et attendait de voir un défaut à celle-ci. Serait-il capable de lui mentir ou de l’embobiner pour ne pas répondre aux questions qu’elle se posait. Vouloir même la dissuader de lui offrir son cœur, son aide et de l’aider dans cette situation qui semblait douteuse, selon elle.

La politesse n’étant pas langue de vipère chez le lycan, il trouvait le moyen de chasser Angiela de son petit nuage rosé. Bien sûre, elle n’était pas saute, bien qu’égocentrique à l’occasion. Elle s’en voyait dégoûté de voir que Night semblait croire à ses envies de conquérir l’hôte des lieux et en faire son repas du soir. Horreur, elle avait du goût quand même et bien sûre, son ami ici avait toujours été dans sa palette. Elle chassa l’idée dans son esprit d’être le jouet de se vicieux octogénaire. Elle en avait vu par le passé des dépravés, des furieux et même des voyeurs. Elle n’en était pas à son premier dérangés, m’enfin. Il n’en serait rien. Elle ne ferait rien. Battre des cils étaient suffisant si elle voulait quelques choses.

Night, poursuit, il haussa même daigner parler de sa minette. Si elle n’avait pas de respect pour cette homme, elle aura librement fait partir ses doigts dans l’air, mordant sa joue de ses cinq doigts. Elle se retint. Fermant les yeux un instant, la mâchoire serrée. Du calme Legna, du calme. À la lumière d’un clignement de l’œil, son camarade avait déjà enlever sa chemise. Angie glissa alors sur ses cuisses, pour mieux l’observer… Quel travail d’amateur… Qui avait fait cela… La guérison n’était pas complète et plaquait le corps de son ami de grossière cicatrice blanchâtre.

Ses doigts parcouraient tout d’abord ses épaules… descendant sur son torse, ses pectoraux et venant méticuleusement tracer ses côtes. Elle avait la mort au cœur et le sang à la bouche. Le regard plein d’empathie et de colère, la reine des anges se voyaient déjà allez vider comme des gibiers chaque être humain sur ce navire pour cet affront. La rose en elle, délicate et épineuse, n’avait pas de pitié pour l’horreur humaine.

Elle avait réussit à unir des peuples, des cités, des clans… mais restaient toujours la peste qui se montraient fermés à vouloir évoluer… grandir… Cherchant à faire du mal, détruire. Elle ne pardonnait pas ses êtres. Elle en avait exclus de ce monde plus d’un et non pas que par cette prison qui l’habitait. Peut-être offrirait-elle le supplice du Talion à ces pauvres ignorants qui avait osé torturé son compagnon.

Sous le joug de cette folie qui commençait à grandir en elle, que Night avait surement senti par la poigne qui se déplaçait et se serrait sur son corps, il l’a sortie de ses visions… La ramenant à la réalité en mettant au clair que la dite Brunilde n’en était pas la cause.

Angie tomba un peu vers l’arrière. Les fesses sur les cuisses de Night, le dos plus droit et vint le relâcher en posant une main sur sa joue, un petit sourire au coin des lèvres.

-Ne vend pas ton corps à n’importe qui… Pense à moi la prochaine fois, je te ferais un prix d’amis.

À prendre à la légère, ces paroles cachaient une toute autre réalité. Elle relâcha sa joue, se relevant en toute délicatesse, laissant entrevoir les coutures d’un sous-vêtements blanc.

- Je ne vais pas te retenir plus longtemps… Nous aurons l’occasion de nous recroiser, ce soir. Tu me servira un alcool de choix, prendra soin de garder un œil sur moi et me raccompagnera à la fin de la soirée pour une nuit … en agréable compagnie.

Elle était sérieuse. Bien que son sourire enfantin et taquin laissait penser à une blague qui aurait détendu l’atmosphère lourde, précédente.

- J’image que tu n’as pas de pièce pour un billet de cent. Alors tu me permettras de prendre la monnaie… autrement.

Se retourne posant un billet sur la table, elle attrape la nuque du grand brun, épousant ses lèvres d’un langoureux baisers où sa langue venait danser avec sa jumelle, réclamant son dû. Elle voulait lui donner un avant goût. Un ressentiment de vie, d’un souvenir lointain. Son souffle se mélange au siens, une odeur de menthe fraîche mélangé à l’alcool qu’il venait de prendre. Étrange, mais doux. Angie s’écarte, relâche doucement cette chevelure éméchée et s’éloigne de nouveau.